我站在写字楼的落地窗前，看着脚下川流不息的车流。凌晨三点的城市依旧灯火通明，像一座永不停歇的机器。显示器上的代码在眼前模糊成一片，太阳穴突突地跳动着，喉咙里泛起一阵腥甜。
这是我连续加班的第47天。
手机屏幕亮起，是妈妈发来的消息："儿子，你爸今天又住院了，医生说他的心脏......"后面的话我没看完，手指已经不受控制地颤抖起来。记忆中那个总是精神抖擞的父亲，如今却躺在病床上，而我连回去看他的时间都没有。
我转身望向工位，显示器幽幽的蓝光映照着空荡荡的办公室。桌上摆着去年体检报告，上面密密麻麻的红字触目惊心：颈椎病、胃溃疡、心律不齐......我才28岁啊。
凌晨四点，我提交了辞职信。
收拾东西的时候，我发现抽屉深处有一本落灰的相册。翻开第一页，是大学时和室友骑行去西藏的照片。那时的我笑得那么灿烂，眼里有光。而现在，镜子里的自己面色苍白，眼窝深陷，活像一具行尸走肉。
我订了去云南的机票。没有计划，没有攻略，只想找回那个会为一片云、一朵花而感动的自己。
在大理的青旅里，我遇到了小林。她是个自由摄影师，已经在路上走了三年。"你知道吗？"她指着远处的苍山对我说，"生活就像这山间的云，看似触手可及，却总是抓不住。不如就让它飘着，我们欣赏它的美就好。"
我躺在洱海边的草地上，看着满天繁星。原来夜晚的天空这么美，原来生活可以这么简单。我开始学着放慢脚步，在双廊的咖啡馆里写代码，在沙溪的古道上思考人生。渐渐地，我发现自己写的程序不再是为了赶工期，而是真正想创造些什么。
三个月后，我回到了老家。推开病房门的那一刻，父亲正在看窗外的梧桐树。听到动静，他转过头来，眼里闪过一丝惊喜。"瘦了。"他轻声说。
我握住父亲布满针眼的手，感受着他微弱的脉搏。这一刻，我忽然明白，人生不是一场马拉松，而是一次漫步。重要的不是跑得多快，而是沿途的风景，和陪你一起走的人。
现在，我在老家开了一间工作室，接一些远程项目。每天写代码、陪父母、跑步、看书，生活简单却充实。偶尔，我会想起那个在写字楼里拼命加班的自己，想起那些以为很重要的deadline。
窗外的梧桐叶沙沙作响，我深吸一口气，空气里有泥土的芬芳。这才是生活该有的样子。
