流浪读书人

日历撕到最后一页红时，假期的风已经撞进窗棂​ 行李箱滚轮还没沾上路途的灰，心先一步起飞​ 它越过写字楼的玻璃幕墙，掠过早晚高峰的车流​ 朝着那些藏在时间里的 “沸点” 奔去 ——​ 是古镇晨雾里刚煮好