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天未明时便出了门去，路上却见得一番异样的光景。前些日子还如淤塞的河道般挤挨着的车马，竟疏疏落落地少了。街两旁店铺的鐵門紧闭着，只余下三两片枯叶在寒风里打旋。连那平日聒噪不休的麻雀，似乎也噤了声。
我紧了紧衣领，却觉着这风是钻骨头缝的冷。这座城忽然空了腔子，像被抽去了魂灵。柏油路灰沉沉地延展着，竟显出些陌生的坦荡来。只有我的影子在路灯下拉得老长，孤零零地跟着脚步移动。
忽地念起江南的水巷来——这时候，该有炊烟从黑瓦间袅袅地升起，空气里该浮着腊肉与糯糕的温香，河埠头该有捶打被褥的闷响一声声荡开去。母亲怕是早已将糯米浸在青花瓷盆里了罢？那水该是沁凉的，米粒在指缝间摩挲着，沙沙的，像春蚕在食桑。
电车的铃铛猛然将我扯回这北方的街。抬眼见那铁皮匣子叮叮当当地驶来，里面却空落落的，只有两三个同我一般的影子，木木地坐着。原来我们这些异乡的游魂，竟成了这空城里最后的留守。
风又紧了。我把冻僵的手缩进袖管里，却触着昨日买的车票——硬硬的一角，硌在胸口有些发疼。这小小的纸片，真能载得动千里乡关么？我疑心它怕是要在半路上化了灰，散在这漫天的北风里。
工厂的烟囱在前头冒着黑烟了。那烟歪歪斜斜的，总也聚不成个形状，倒像谁用秃笔在灰天上胡乱涂抹的墨迹。我忽然觉得，我们这些离了根的性命，便也似这烟一般——看着是向上走的，其实终究是要散了的。只是不知飘到何时，才能落回自家的屋檐上去。
我紧了紧衣领，却觉着这风是钻骨头缝的冷。这座城忽然空了腔子，像被抽去了魂灵。柏油路灰沉沉地延展着，竟显出些陌生的坦荡来。只有我的影子在路灯下拉得老长，孤零零地跟着脚步移动。
忽地念起江南的水巷来——这时候，该有炊烟从黑瓦间袅袅地升起，空气里该浮着腊肉与糯糕的温香，河埠头该有捶打被褥的闷响一声声荡开去。母亲怕是早已将糯米浸在青花瓷盆里了罢？那水该是沁凉的，米粒在指缝间摩挲着，沙沙的，像春蚕在食桑。
电车的铃铛猛然将我扯回这北方的街。抬眼见那铁皮匣子叮叮当当地驶来，里面却空落落的，只有两三个同我一般的影子，木木地坐着。原来我们这些异乡的游魂，竟成了这空城里最后的留守。
风又紧了。我把冻僵的手缩进袖管里，却触着昨日买的车票——硬硬的一角，硌在胸口有些发疼。这小小的纸片，真能载得动千里乡关么？我疑心它怕是要在半路上化了灰，散在这漫天的北风里。
工厂的烟囱在前头冒着黑烟了。那烟歪歪斜斜的，总也聚不成个形状，倒像谁用秃笔在灰天上胡乱涂抹的墨迹。我忽然觉得，我们这些离了根的性命，便也似这烟一般——看着是向上走的，其实终究是要散了的。只是不知飘到何时，才能落回自家的屋檐上去。
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很多人都在说，现在过年已经没有年味了。
但我慢慢意识到，或许不是年味消失了，而是感受年味的人变了。
小时候，我们是那个单纯感受年味的人。新衣服、鞭炮、团圆饭，对我们来说，过年只有期待和快乐。可站在父母的角度，过年真的“有年味”吗？在那个并不富裕的年代，过年意味着一大笔支出、提前很久的操劳与采买，对他们而言，更多可能是一种责任，甚至是一种负担。
只是那时的我们，没有任何忧虑，只负责开心。
而现在，我们成家了，父母渐渐老去，角色悄然完成了交接。我们从“感受年味的人”，变成了“创造年味的人”。忙碌、花钱、操心，一如当年的父母。于是我们开始觉得年味淡了。
但其实，年味并没有走远。
只是如今，真正沉浸在年味里的，已经变成了我们的孩子。
年味从来不是消失了，它只是换了一个人去感受。
但我慢慢意识到，或许不是年味消失了，而是感受年味的人变了。
小时候，我们是那个单纯感受年味的人。新衣服、鞭炮、团圆饭，对我们来说，过年只有期待和快乐。可站在父母的角度，过年真的“有年味”吗？在那个并不富裕的年代，过年意味着一大笔支出、提前很久的操劳与采买，对他们而言，更多可能是一种责任，甚至是一种负担。
只是那时的我们，没有任何忧虑，只负责开心。
而现在，我们成家了，父母渐渐老去，角色悄然完成了交接。我们从“感受年味的人”，变成了“创造年味的人”。忙碌、花钱、操心，一如当年的父母。于是我们开始觉得年味淡了。
但其实，年味并没有走远。
只是如今，真正沉浸在年味里的，已经变成了我们的孩子。
年味从来不是消失了，它只是换了一个人去感受。
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